All humans beings should try to learn before they die what they are running from, and to, and why.
domingo, noviembre 01, 2009
lunes, octubre 19, 2009
Listen, kid. You live as long as I have, eventually you learn that the world keeps turning whether you screw up or not.
domingo, septiembre 06, 2009
Third Eye
Today a young man on acid realized that all matter is merely energy condensed into a slow vibration, that we are all one consciousness, experiencing itself subjectively, there's no such thing as death, life is only a dream, and we're the imagination of ourselves.
Here's Tom with the weather.
Here's Tom with the weather.
sábado, agosto 08, 2009
lunes, julio 13, 2009
The car's on fire and there's no driver at the wheel.
And the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides.
And a dark wind blows.
The government is corrupt.
And we're on so many drugs with the radio on and the curtains drawn.
We're trapped in the belly of this horrible machine.
And the machine is bleeding to death.
The sun has fallen down.
And the billboards are all leering.
And the flags are all dead at the top of their poles.
It went like this:
The buildings tumbled in on themselves.
Mothers clutching babies picked through the rubble.
And pulled out their hair.
The skyline was beautiful on fire.
All twisted metal stretching upwards.
Everything washed in a thin orange haze.
I said: "Kiss me, you're beautiful. These are truly the last days"
You grabbed my hand and we fell into it.
Like a daydream or a fever.
We woke up one morning and fell a little further down.
For sure it's the valley of death.
I open up my wallet.
And it's full of blood.
And the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides.
And a dark wind blows.
The government is corrupt.
And we're on so many drugs with the radio on and the curtains drawn.
We're trapped in the belly of this horrible machine.
And the machine is bleeding to death.
The sun has fallen down.
And the billboards are all leering.
And the flags are all dead at the top of their poles.
It went like this:
The buildings tumbled in on themselves.
Mothers clutching babies picked through the rubble.
And pulled out their hair.
The skyline was beautiful on fire.
All twisted metal stretching upwards.
Everything washed in a thin orange haze.
I said: "Kiss me, you're beautiful. These are truly the last days"
You grabbed my hand and we fell into it.
Like a daydream or a fever.
We woke up one morning and fell a little further down.
For sure it's the valley of death.
I open up my wallet.
And it's full of blood.
martes, junio 02, 2009
What do I care for your suffering? Pain, even agony, is no more than information before the senses, data fed to the computer of the mind. The lesson is simple: you have received the information, now act on it. Take control of the input and you shall become master of the output.
Chairman Sheng-ji Yang
"Essays on Mind and Matter"
Alpha Centauri
Chairman Sheng-ji Yang
"Essays on Mind and Matter"
Alpha Centauri
domingo, abril 26, 2009
martes, diciembre 23, 2008
Voice-over-dose
Un pequeño giro de timón nunca es suficiente. Para hacer verdaderos cambios hay que levar anclas, desplegar bien las velas y esperar a que el viento esté a favor. Sin embargo, antes que todo esto, lo más importante debería ser elegir bien el lugar a donde se quiere ir.
Y bueno, un viaje que requiere de mucho tiempo puede resultar ser un verdadero problema. Los planes a largo plazo no son fáciles de tomar. No basta con una simple decisión personal, también hay que tomar en cuenta factores externos. Ver las piezas sobre el tablero, observar los movimientos de los otros jugadores y descubrir sus motivaciones. Tantear el terreno y aprender a medida que se desarrolla el juego. Con el pasar del tiempo eventos inesperados tienden a ocurrir, y hay que saber improvisar. Algunas veces es el viento quien simplemente no quiere ayudar, en otras es la brújula la que no desea funcionar. Aunque nada de eso importa si no se tiene claro que nos lleva a embarcarnos en ese viaje. Hay que cerrar los ojos y soñar un poco con lo que se quiere, extender los brazos y tratar de alcanzarlo.
Debo ser un poco corto de brazos. Rara vez logro alcanzar lo que deseo, y en algunos casos termino rechazándolo al conseguirlo. Quizás se deba a que soy tan malo planeando mi futuro como lo puedo ser tratando de escribir metáforas marítimas. Podría culpar a mi falta de concentración. Hay millones de estrellas en el cielo, no existen motivos para observar fijamente una sola de ellas. Bonita excusa, yo la consideraría bastante valida. Y cuestionarlo todo tampoco ayuda. No creo que existan verdades absolutas, con tiempo suficiente todas pierden su solidez. Pero ser ateo de mis propios deseos no tiene sentido.
Desear una vida normal no es generalmente algo que una persona normal desearía. Tampoco suena como algo difícil de alcanzar, pero ser feliz es complicado. Quisiera ver unos quince años en el futuro, echarle una ojeada a mi vida y verme tranquilo, miedos superados y lo malo olvidado. Pero tengo razones para esperar lo contrario. A los trece pensaba que todo iba a estar bien para cuando tuviera unos veinte. Nada de eso pasó. Mi vida no cambió mágicamente a los veinte, y tampoco lo hará a los treinta. Supongo que soy malo con el azar, pero si tuviera que hacer la apuesta definitiva, sin duda alguna pondría mi dinero en “Galopante Soledad”. El caballo con todas las de ganar.
Tengo dudas respecto a que tan voluntaria sea esa soledad que me acompañará. No sé si tenga que ver con algo innato, o algún deseo inconscientemente. Pero el resultado es el mismo, así que no debería darle mucha importancia. Sólo que de alguna forma quiera evitarlo. Tampoco culpo a nadie en particular, si yo pudiera alejarme de mí, ya hace mucho lo hubiera hecho.
A veces cuando veo alguna pareja en la calle, la observo buscando en ella características similares, patrones que sean fáciles de reconocer a simple vista. Tratando de encontrar aquello que posiblemente los mantiene unidos. Algunas parejas se ven realmente felices, haciéndome difícil la tarea de fingir que no siento un vacío. Pero otras parejas parecieran estar juntas solo para evitar la soledad. Pienso que compartir la soledad es la mejor manera de hacerla más grande. Aunque pensándolo mejor, quizás todos estamos realmente solos sin importar quién se encuentre a nuestro lado.
Nunca he considerado la soledad como algo completamente dañino. Si bien en periodos muy extensos resulta serlo, en dosis bien administradas brinda bastante claridad mental. Estar solo no es necesariamente malo, al menos no lo suficiente como para estar con una persona que no lo vale. Lo que evidentemente explica lo extenso que se ha hecho este periodo de soledad que me acompaña. Usualmente busco características que me llamen la atención, cosas en común. Es muy posible que esas mismas características que encuentro interesantes en una mujer, estén directamente relacionadas con el hecho de que ellas observen lo poco conveniente que soy en realidad. Lo cual tiene todo el sentido del mundo. Si A es igual a B, entonces B debe ser igual a A.
Racionalizar esas cosas me resulta sencillo. Me ayudan a entender el mundo que me rodea, a aceptarlo sin importar lo poco que me agraden sus matices y contrastes. Pero me pregunto a partir de qué punto empieza a ser enfermizo. Quisiera saber cuántos “no hubiera funcionado”, “éramos muy diferentes” o “estoy mejor solo” son demasiados. A veces siento que me estoy envenenando poco a poco con mis propias mentiras. Reclinando el asiento mientras dejo el barco en piloto automático rumbo a una isla desierta.
Debe ser aburrido no escuchar otra voz que no sea la propia. Aunque quizás ya llevo tiempo acostumbrado a un voice-over constante. Como si estuviera en una película con un narrador lleno de comentarios irónicos, sobre situaciones que a él también le afectan.
Y bueno, un viaje que requiere de mucho tiempo puede resultar ser un verdadero problema. Los planes a largo plazo no son fáciles de tomar. No basta con una simple decisión personal, también hay que tomar en cuenta factores externos. Ver las piezas sobre el tablero, observar los movimientos de los otros jugadores y descubrir sus motivaciones. Tantear el terreno y aprender a medida que se desarrolla el juego. Con el pasar del tiempo eventos inesperados tienden a ocurrir, y hay que saber improvisar. Algunas veces es el viento quien simplemente no quiere ayudar, en otras es la brújula la que no desea funcionar. Aunque nada de eso importa si no se tiene claro que nos lleva a embarcarnos en ese viaje. Hay que cerrar los ojos y soñar un poco con lo que se quiere, extender los brazos y tratar de alcanzarlo.
Debo ser un poco corto de brazos. Rara vez logro alcanzar lo que deseo, y en algunos casos termino rechazándolo al conseguirlo. Quizás se deba a que soy tan malo planeando mi futuro como lo puedo ser tratando de escribir metáforas marítimas. Podría culpar a mi falta de concentración. Hay millones de estrellas en el cielo, no existen motivos para observar fijamente una sola de ellas. Bonita excusa, yo la consideraría bastante valida. Y cuestionarlo todo tampoco ayuda. No creo que existan verdades absolutas, con tiempo suficiente todas pierden su solidez. Pero ser ateo de mis propios deseos no tiene sentido.
Desear una vida normal no es generalmente algo que una persona normal desearía. Tampoco suena como algo difícil de alcanzar, pero ser feliz es complicado. Quisiera ver unos quince años en el futuro, echarle una ojeada a mi vida y verme tranquilo, miedos superados y lo malo olvidado. Pero tengo razones para esperar lo contrario. A los trece pensaba que todo iba a estar bien para cuando tuviera unos veinte. Nada de eso pasó. Mi vida no cambió mágicamente a los veinte, y tampoco lo hará a los treinta. Supongo que soy malo con el azar, pero si tuviera que hacer la apuesta definitiva, sin duda alguna pondría mi dinero en “Galopante Soledad”. El caballo con todas las de ganar.
Tengo dudas respecto a que tan voluntaria sea esa soledad que me acompañará. No sé si tenga que ver con algo innato, o algún deseo inconscientemente. Pero el resultado es el mismo, así que no debería darle mucha importancia. Sólo que de alguna forma quiera evitarlo. Tampoco culpo a nadie en particular, si yo pudiera alejarme de mí, ya hace mucho lo hubiera hecho.
A veces cuando veo alguna pareja en la calle, la observo buscando en ella características similares, patrones que sean fáciles de reconocer a simple vista. Tratando de encontrar aquello que posiblemente los mantiene unidos. Algunas parejas se ven realmente felices, haciéndome difícil la tarea de fingir que no siento un vacío. Pero otras parejas parecieran estar juntas solo para evitar la soledad. Pienso que compartir la soledad es la mejor manera de hacerla más grande. Aunque pensándolo mejor, quizás todos estamos realmente solos sin importar quién se encuentre a nuestro lado.
Nunca he considerado la soledad como algo completamente dañino. Si bien en periodos muy extensos resulta serlo, en dosis bien administradas brinda bastante claridad mental. Estar solo no es necesariamente malo, al menos no lo suficiente como para estar con una persona que no lo vale. Lo que evidentemente explica lo extenso que se ha hecho este periodo de soledad que me acompaña. Usualmente busco características que me llamen la atención, cosas en común. Es muy posible que esas mismas características que encuentro interesantes en una mujer, estén directamente relacionadas con el hecho de que ellas observen lo poco conveniente que soy en realidad. Lo cual tiene todo el sentido del mundo. Si A es igual a B, entonces B debe ser igual a A.
Racionalizar esas cosas me resulta sencillo. Me ayudan a entender el mundo que me rodea, a aceptarlo sin importar lo poco que me agraden sus matices y contrastes. Pero me pregunto a partir de qué punto empieza a ser enfermizo. Quisiera saber cuántos “no hubiera funcionado”, “éramos muy diferentes” o “estoy mejor solo” son demasiados. A veces siento que me estoy envenenando poco a poco con mis propias mentiras. Reclinando el asiento mientras dejo el barco en piloto automático rumbo a una isla desierta.
Debe ser aburrido no escuchar otra voz que no sea la propia. Aunque quizás ya llevo tiempo acostumbrado a un voice-over constante. Como si estuviera en una película con un narrador lleno de comentarios irónicos, sobre situaciones que a él también le afectan.
miércoles, diciembre 17, 2008
miércoles, noviembre 19, 2008
Watchmaker
The photograph is in my hand. It is the photograph of a man and a woman. They are at an amusement park, in 1959. In twelve seconds time, I drop the photograph to the sand at my feet, walking away. It's already liying there, twelve seconds into the future. Ten seconds now.
The photograph is in my hand. I found it in a derelict bar at the Gila Flats test base, twenty-seven hours ago. It's still there, twenty-seven hours into the past, in its frame, in the darkened bar. I'm still there, looking at it.
The photograph is in my hand. The woman takes a piece of popcorn between thumb and forefinger. The ferris wheel pauses. Seven seconds now.
It's october, 1985. I'm on Mars. It's july, 1959. I'm in New Jersey, at the palisades amusement park. Four seconds. Three.
I'm tired of looking at the photograph now. I open my fingers. It falls to the sand at my feet. I am going to look at the stars. They are so far away, and their light takes so long to reach us... All we ever see of stars are their old photographs.
I am two hundred and twenty-seven million kilometers from the sun. Its light is already ten minutes old. It will not reach Pluto for another two hours.
Two hours into my future. I observe meteorites from a glass balcony, thinking about my father. Twelve seconds into my past, I open my fingers. The photograph is falling.
I am watching the stars. Halley's comet tumbles through the solar system on its great seventy-six-year ellipse. My father admired the sky for its precision. He repaired watches.
It's 1945. I sit in a brooklyn kitchen, fascinated by an arrangement of cogs on black velvet. I am sixteen years old.
It is 1985. I am on Mars. I am fifty-six years old.
The photograph lies at my feet, falls from my fingers, is in my hand.
I am watching the stars, admiring their complex trayectories, through space, trough time.
I am trying to give a name to the force that set them in motion.
...
Who makes the world?
Perhaps the world is not made. Perhaps nothing is made. Perhaps it simply is, has been, will always be there.
A clock without a craftman.
The photograph is in my hand. I found it in a derelict bar at the Gila Flats test base, twenty-seven hours ago. It's still there, twenty-seven hours into the past, in its frame, in the darkened bar. I'm still there, looking at it.
The photograph is in my hand. The woman takes a piece of popcorn between thumb and forefinger. The ferris wheel pauses. Seven seconds now.
It's october, 1985. I'm on Mars. It's july, 1959. I'm in New Jersey, at the palisades amusement park. Four seconds. Three.
I'm tired of looking at the photograph now. I open my fingers. It falls to the sand at my feet. I am going to look at the stars. They are so far away, and their light takes so long to reach us... All we ever see of stars are their old photographs.
I am two hundred and twenty-seven million kilometers from the sun. Its light is already ten minutes old. It will not reach Pluto for another two hours.
Two hours into my future. I observe meteorites from a glass balcony, thinking about my father. Twelve seconds into my past, I open my fingers. The photograph is falling.
I am watching the stars. Halley's comet tumbles through the solar system on its great seventy-six-year ellipse. My father admired the sky for its precision. He repaired watches.
It's 1945. I sit in a brooklyn kitchen, fascinated by an arrangement of cogs on black velvet. I am sixteen years old.
It is 1985. I am on Mars. I am fifty-six years old.
The photograph lies at my feet, falls from my fingers, is in my hand.
I am watching the stars, admiring their complex trayectories, through space, trough time.
I am trying to give a name to the force that set them in motion.
...
Who makes the world?
Perhaps the world is not made. Perhaps nothing is made. Perhaps it simply is, has been, will always be there.
A clock without a craftman.
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